tag:blogger.com,1999:blog-56096544130655070892024-03-13T01:08:41.503-07:00JPConsuelohttp://www.blogger.com/profile/05636520535661932550noreply@blogger.comBlogger18125tag:blogger.com,1999:blog-5609654413065507089.post-10351399039705663132010-10-13T14:24:00.000-07:002010-10-13T14:32:12.461-07:00Un carruseeel...Es obvio: Las tarifas de publicidad en CNN se han triplicado desde ayer… Nada como la pornografía del desastre para mantener a millones de personas comiendo palomitas de maíz en vigilia, mientras sacan a un grupo de mineros de las profundidades del Atacama.<br /> <br />Por alguna razón, la idea del entierro es mucho más terrorífica para la humanidad que una muerte a plena luz del día. Se nos ha mantenido intranquilos desde que este grupo quedó atrapado 700 mts bajo tierra… Con la dosis estilo Elián González, 9-11, o terremoto de Haití, cualquiera se mantiene aplaudiendo al triunfo de la máquina y la gente sacando a otros de un hueco.<br /> <br /><span style="font-style:italic;">¿Qué tenemos a plena luz del día? Sólo en Nicaragua, se han muerto cientos de personas debajo de los árboles que rodean la Asamblea Nacional. Desde hace más o menos 20 años reclaman una indemnización después de haber contraído todo tipo de enfermedades mortales por trabajar en las bananeras. <br /> <br />En los hospitales, cientos de mujeres mueren por embarazos complicados. La ley del aborto terapéutico obliga a las mujeres a convertirse en embriones parlantes. No importa si mueren, sólo importa si el bebé puede nacer.<br /> <br />Los asesinatos hacia mujeres en este mismo país han llegado a niveles de Pandemia. ¿Misoginia? ¿Violencia? Sí gracias. Con tres de azúcar.<br /> <br />¿Seguimos?</span><br /> <br />Naaah, volvamos a Chile. Al periodista que cubre el caso de los mineros, la cantidad de café que ha consumido no le ayuda con su mal acento en español. Lo único que ha sabido pronunciar correctamente es “Elvis Presley”, al referirse, con emoción, al cantante favorito de uno de los mineros rescatados. Desde Graceland, donde antes no sabían que existía un país llamado Chile, le han mandado una caja con discos y objetos.<br /> <br />La idea de la oscuridad vs luz, de la balita que sube con un ser humano dentro, la idea del triunfo de los aparatos y el progreso es una idea que ni Termineitor nos pudo quitar. Como occidentales, estamos obligados a aspirar hacia el progreso y las lucecitas, la llegada a la luna o el retroceso hacia la ruralidad y la modernidad. Pero lo que es peor: Estamos obligados a reproducir, abrazar y aspirar hacia el espectáculo.<br /> <br />Ya sé que es aburrido citar a Debord y la sociedad del espectáculo después del 2010, o recordar a Mcluhan y divertirse hasta morir, pero que le vamos a hacer…. Seguimos dando vueltas en el carrusel. Y cada vez es un carrusel más cargado de distracciones e historias personales trasnochadas.<br /> <br />Esos pixeles de realidad que vuelan hoy desde Chile son cada vez menos reales y aseguran una cosa sobre nuestro mundo-carrusel: La amenaza de muerte bajo tierra merece todos los flashazos públicos posibles. La muerte a plena luz del día merece enterrarse.Consuelohttp://www.blogger.com/profile/05636520535661932550noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5609654413065507089.post-4084173712908619642010-08-26T10:42:00.000-07:002010-08-26T10:50:23.440-07:00en un bosque de la china<span style="font-style:italic;">Ronald Reagan was cool. Gorbachev was the guy who built a McDonalds in Moscow (B.Adkyns)</span><br /><br />entre tanta luz catódica, esquinas redondeadas, verjas enervadas a lo sol<br />no va a morir.<br /><br />en lost entierran gente en una selva y reviven para sesiones de fotos <br />al mes, tienen otro nombre y alma en una peli adolescente<br /><br />en algún lugar de estas periferias<br />alguien descubre que una mano ha dejado de pertenecerle<br />la corta, rebanando nervios en charcos de colores<br />rebotados de luz<br /><br />todo flash perfora, se multiplica y promete<br /><br />que no hay muerte después de sábado giganteConsuelohttp://www.blogger.com/profile/05636520535661932550noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5609654413065507089.post-16254963464718625652010-08-09T14:53:00.001-07:002010-08-09T14:53:41.694-07:00tecto in alám bricoAlerta!<br />cada letra aquí es esto elevado al uno, a la primera, primigenia PRIME gigantográfica<br />al ruido y todo lo que se pueda, <br />porque inauguro letras de amor sin contradicciones.<br /><br />veo al lado, vas.<br />Siempre en las velocidades, a los calores sin árboles nungunos <br />pegados a lagunas evaporadas de managua, <br />y en el asiento del pasajero, matás con los ojos personajes pendientes para luego escribirlos.<br /><br />entrega inmediata, envío de hoy<br />un primero tecto de amor sin contradicciones, sin adicciones, <br />me da la vuelta - sospecho: es inalámbrico <br /><br />imaginate, aún<br />y con la panorámica de<br />tus cassettes, resets, proyectos solares u oscuros <br />las arrugas que ya empiezan ellas en las sonrisas<br />exijo alarma porque te amo por escrito. <br /><br />este puema será editado, porque no es nada.<br />toda mi vida con vos y un ahora a los gatos, películas apocalípticas, cines inoloros, sueños abrazados. <br />toda flexión, carcajada, doblez de mi en la tuya. <br />eso sí es todo.Consuelohttp://www.blogger.com/profile/05636520535661932550noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5609654413065507089.post-14283862726710128112010-02-11T13:30:00.000-08:002010-02-12T12:26:44.444-08:00apocalipsis, the sequel<span style="font-style:italic;">Come on let's twist again like we did last summer<br />Yea, let's twist again like we did last year<br /><br />Chubby Checker</span><br /><br /><br />Adolescencia: La frontera final. Todo el miedo de las aguas desconocidas y de estantes llenos de libros, manos por leer, títulos que conquistar y demás. Uno es lanzado al vacío y con la ayuda de ciertos colchones familiares, usualmente no es tan masivo el número de sociópatas que se declaran culpables de asesinatos a los 25 años. Eso espero.<br /><br />Mi abuelo cumplirá 74 años el martes que viene. Siempre ha sido un poco adolescente: Las paredes de su oficina en casa llenas de pósteres de sus ídolos, recortes de periódicos por todas partes, luchas políticas en su máquina de escribir y el carácter testarudo y bipolar de un joven que cruza la octava década de su vida. <br /><br />Hasta hace 15 años, me citaba estractos de Selecciones del Reader's Digest, sea sobre las predicciones de Nostradamus, sobre el cáncer de estómago o sobre el comunismo satánico. Me abordaba con el entusiasmo y la sonrisa de alguien que sabe que sabe que me interesa, porque sí me interesa todo lo que él dice y piensa.<br /><br />De un tiempo para acá, lo noto, no quisiera decirlo, pero, derrotado. Se enoja un poco más de la cuenta o se queda al margen de discusiones en la mesa. Se habla de un sinnúmero de cosas que se fueron de las manos de los pocos libros que ha leído, no están en los programas de televisión ni en los benditos periódicos. No lo ha dicho el papa en su último discurso.<br /><br />Se trata de una torre inalcanzable de letras e imágenes que se llama internet. Don Humberto, mi abuelo, que nació con el escudo familiar de insignia, me preguntó hace uno o dos años, con la curiosidad de un niño: ¿Dónde está el internet?. Empecé a debatir sobre las redes, sobre el manejo colectivo de información y demás. El me hizo detenerme de nuevo: ¿Dónde está el internet?<br /><br />La respuesta, es por supuesto, irrelevante, pero la pregunta sí es importante: Se dice que la cantidad de información que un hombre (europeo, blanco y con dinero, claro está) leía en toda su vida, equivale a la cantidad de texto existente en una edición del New York TImes. Los cambios que el mundo ha tenido en los últimos 50 años son más vertiginosos que todos los cambios ocurridos 400 años antes. <br /><br />Un hombre, al hablar de su experiencia cercana a la muerte, cuenta que se le permitió ver dos mil años en el pasado y dos mil en el futuro y que todo era igual. Mcluhan (interpretable, por supuesto) nos bajó los humos hace 70 años, aclarando que todas estas maquinitas que nos hemos inventado son extensiones de nuestro cuerpo. Con la esquinita inferior izquierda de mi ojo, me doy cuenta que Alexander McQueen dies at 40 y que hay 148 invitaciones pendientes en feisuk. <br /><br />Mi abuelo es un niño-adolescente. Ya me escribe correos y está descubriendo el gmail chat, busca informacion sobre santos y público pasivo para poder pelearse con alguien en la red. Quiere pintar y seguir comiendo comida chatarra a media noche. Como si fuera un personaje de Lars Von Tryer, hay algo aterrador en su felicidad: En sus ojos hay un descontrol casi total de todas las cajitas que conforman su vida. <br /><br />Entonces, los suicidios colectivos. 2 mil años antes y después, son suficientes para que el mundo encuentre su cola y tenga que morir, porque estar vivos se volverá demasiada carga. Mi abuelo se dará cuenta que nunca habrá suficiente información y el compromiso de saber y sabernos se convertirá en una culpa irreversible, porque hará falta tiempo para saber y sabernos. Cualquier 2012 o 2013 vamos a explotarnos desde adentro para poder, por fin, dormir en paz y olvidar hasta el próximo futuro.Consuelohttp://www.blogger.com/profile/05636520535661932550noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5609654413065507089.post-9636165987718513442010-01-18T12:12:00.000-08:002010-01-18T12:14:11.815-08:00apocalipsis1981.<br />Se <br />nace.<br />aprende que esas cosas del arte y puesía vienen con violines de fondo. uf.<br />usan cajas para traslados, baños, jaulas de letras y bombas.<br /><br />1990.<br />Se<br />crece en logos, megatransportaciones, multifelicidades y heteroflexibilidades. <br />escribe en palabras largas.<br /><br />1995.<br />Se <br />entiende que el objeto se pudrió sin contenedores físicos con pared alguna.<br />pretenden más cajas, envíos, compresiones, megas y órdenes modulares.<br /><br />2003.<br />Se llega a los 22<br />se ama con cuerpo en accesorio a un igual opuesto. Ama?<br />Sí, ama.<br /><br />2005.<br />Datos a colores diarios con adrenalina, mensajería ilimitada o cortes punk.<br />Demasiado mundo para lo que se predijo al nacer.<br /><br />2010.<br />La abuela recibe invitados con flores carnívoras de jardín frontal. <br />(medio venezolano dice que los terremotos recientes son provocados por terroristas de alta potencia)<br />Ella esparce fotos de familia en el comedor y manifiesta, reclinada, que es el fin. <br />Añade, sin decirlo, que el cubo ya se dobla en cada ángulo imposible.<br /><br />Se <br />asiente en silencio y se documenta el hecho en una caja como esta.Consuelohttp://www.blogger.com/profile/05636520535661932550noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5609654413065507089.post-14014724973193966792009-10-20T17:02:00.000-07:002009-10-20T17:06:43.588-07:00sobre como vivirse un miedotenían borradores en los dedos y unos pitches arácnidos en las voces. <br />Sentado sin sentir las nalgas una hora después, se aferraba aún a una pata derecha de la mesa como si.<br />como si fuera un para-rayos de las ventanas que se le venían a la cabeza, llenas de flores y hermosura y los nunca de plástico. y unos cielos a mordiscos, detrás, detrás.<br />pero volvía al punto y los miedos se vuelven chiquitos si uno los piensa. Así que pensó en los dedos-borradores sonando contra las superficies y luego las pieles sin piel ya y con frío. Se agarró de la mesa a llorar sin aire, las piernas se le dormían y el lloraba sin aire, porque los borradores en los dedos blancos porque así eran en los libros de ciencias. <br />los pitches arácnidos ni importaban tanto, jalan las orejas de adentro con patitas que una vez sueltas se van a 10 MPH. <br />Se agarró de la mesa hasta no sentir ninguna de sus piernas, ni las de atrás ni las delanteras y se quedó dormido, porque al fin y al cabo es la única manera de ser araña y vivirse un miedo a los humanos.Consuelohttp://www.blogger.com/profile/05636520535661932550noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5609654413065507089.post-87738763463166600152009-09-07T14:58:00.001-07:002009-09-07T14:58:57.935-07:00retencionesElla guarda sus retenciones de impuestos en un sólo sobre, bonito y sin arrugas, pone la palabra retenciones en un castellano correcto en primaria sandinista. Dijo aquí, y no hay más, estando aunque sea en la sala y las tentaciones de meter otro de estos papeles en el tomo dos de antologías de nicolás guillén, no, porque ahora el camino es reorganizar su vida, dice, y escucha cositas de audio noticiosas porque parte de este nuevo orden individual implica informarse de lo cotidiano masífico, lo cotidiano específico, o los anuncios del bac, tan centroamericanos clase media.<br /><br />hasta medio día lo logra y pasa por la sala recogiendo retenciones perdidas, empieza a ordenarlas cronológicamente y ahí dícese de revistas y diseños y neuronas muertas sin que vuelvan más. Pasa por el cuarto, se mira en el espejo y se felicita porque hasta su ropa parece caerle precisa sin muchos más pliegues que antes a pesar de los estornudos por el polvo de desorden antiguo. Rendición de cuentas es hoy, para dialogar idiomas similares que los de las gentes en cubículos de gobierno.<br /><br />dos de la tarde y todo fluye como pisadas para arriba y estructura desigual que se sostiene, de pronto jala aquella cosa en el fondo del ombligo y se sienta en la cama a perderse en las longitudes de sus pieseseses tan recién vistos por primera vez ahorita. no viene mal otro café que sólo sirve para aumentar las olas de ADD, y las lógicas vuelven al revés, los papeles barridos con una mano al cajón más cercano y el gobierno con sus cubículos puede metérselos donde quiera, piensa, mientras la ropa se arruga a lo más y los pelos levitan un poquito.<br /><br />tres de la tarde y viene entonces el proceso inverso: el complot para autodestrucciones de identidad social. la cédula en el escáner, el título de lic abajo de un pisapapeles, documentos sellados en una caja con monedas antiguas. todo pasado de aprobaciones y varitas mágicas consulares, flota en los cuartos de la casa esa, o en la basura, o se ha extendido talvez hacia los mares y es feliz por conocer el olor de agua con sal y azufre por vez primera. y después ella se pregunta por qué de las persecusiones y las fechas de vencimiento y las actualizaciones de sistemas operativos si todo escalón sin porcentajes en aumento o premios de felicitaciones es tan plácido. no encuentra un subrayador y lo fabrica.Consuelohttp://www.blogger.com/profile/05636520535661932550noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5609654413065507089.post-91167679716871176462009-08-18T14:49:00.000-07:002009-08-18T15:26:32.375-07:00posludioporque de pronto estuve en una sala de espera, <br />conteos, gamas de colores, pigmentación de epidermis oscura y hermosa.<br /><br />y es que, sabiendo todo lo que sé que sos, <br />empaques, sellos, solapas, hilos tuyos, sí se desparramó un asombro y me dejé partir en tres<br /><br />una de esas se quedó en casa esquinera con ventanitas de madera, cuatro de la mañana y nada importaba.<br />otra se quedó en la acera de aquella maqueta donde vivís, contando olores de tuberías, ruidos domésticos.<br />la tercera y última, sabe que para amar uno se parte y rompe cada fósil del alma en catarsis.<br /><br />suturas, bendiciones, poquitos de pelo, malformaciones bienvenidas y luego, sin duda alguna, luz.<br />hoy, sabiendo todo lo que sé que sos, una mano que no sé si mía reverencia haberte visto para dejarnos. <br />declaro, sin duda, tu camino abierto y listo para pasos, planetas, giros, maletas y legados. <br /><br />yo no tengo idiomas o estructuras, intento traducir un gracias <br />como cuando fluye un sueño sin estereotipos ni cansancios.<br />y decir: el amor después de vos no tiene frases, es hipérbole, máxima y sol.<br /><br /><span style="font-style:italic;">agosto 2009</span>Consuelohttp://www.blogger.com/profile/05636520535661932550noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5609654413065507089.post-79760519461038685202009-07-10T09:38:00.000-07:002009-07-10T09:41:10.121-07:00aurasEn las fábricas de objetos prácticos hay puertas secretas, donde se ensamblan y se escogen las auras de cada cosa. Cualquier persona podría entrar si se lo propone sin una búsqueda exhaustiva, sino más bien buscando el baño y una puerta blanca alta rechina sin importancia alguna porque la fábrica y sus máquinas se concentran en que sus decibeles siempre se eleven a lo correcto. <br /><br />Dentro, un golpe de luz de tercer mundo a medio día, a temperatura normal y olor a químico sobre químico sobre químico con tinta y la sensación de aquello que jamás vuelve a la tierra y no debería permitírsele existir porque en el fondo de la cabeza se sabe, con temor, que volará intacto por el sistema solar después de nuestra próxima autodestrucción. Pero guardemos ese pensamiento un momento.<br /><br />Dijimos que se abre la puerta de golpe, luz y certeza de objetos inanimados dentro. Polímeros con apellidos mundanos y vergonzosos: Tapas de inodoros, teclados sin teclas, elastómeros, chinelas sin correas, piernas izquierdas de muñecas fucsias, perchas tontas y resbaladizas, cajas claqueras e incómodas de cassettes de 8 milímetros y tubitos de silicona larguísimos y temblorosos.<br /><br />2 pares de manos en guantes de látex salen de paredes paralelas. Sus portadores están ciegos a los acontecimientos del gran cuarto blanco, por lo que deben guiarse sólo por el tacto. Cada objeto pasa por una banda giratoria, que emite un zuuummmmm casi imperceptible, lineal y tristísimo. Las manos sumergen el objeto en un líquido azul ultramarino y lo sacan inmediatamente, como si estuviera caliente o fuera sumamente peligroso. <br /><br />Así cada flor de plástico, cada envase de agua bendita, todas las pipas para fumarse cualquier vegetal o mineral, los vibradores, los dispositivos con mecanismo giratorio de los desodorantes, cada uno de ellos obtiene un aura para poder existir. Como el procedimiento no se documenta, es secreto y talvez absurdo, cada aura se aferra de manera distinta a cada objeto y los resultados son distintos.<br /><br />Hoy, por ejemplo, el señor López se quejó de que sus manos al tomar el picaporte de la puerta dejan de ser suyas para obtener cierta gracia, cierta independencia un poco placentera pero atermorizante. Reunió a 3.5 subordinados para que observaran la situación y en efecto, 3 de ellos afirmaron que cualquier parte del cuerpo del señor López que se acercara al picaporte de la puerta SE AGRANDABA como si se mirara a través de un lente cóncavo. El subordinado equivalente al 0.5 se encontraba distraído en el momento, por lo que su opinión no fue tomada en cuenta durante el experimento.Consuelohttp://www.blogger.com/profile/05636520535661932550noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5609654413065507089.post-63137260722023372182009-07-10T08:47:00.000-07:002009-07-10T08:52:02.667-07:00Esto<span style="font-style:italic;">Al cm</span><br /><br />Dijimos que todas las palabras escarchadas de vocales o consonantes labiales son pronunciables y aprobadas <br />Dijimos que la gente normal hace cosas los domingos <br />como entalcarse y peinarse para atrás <br />parlamos de que no somos esos de los días de semana tan psychos para trabajar institucionales <br />pero lo hacemos con todos los botones en sobrecitos. <br /><br />Lapsus. <br />Estoy oyendo a Marcos tocar violín <br />Hablar disparejo y sin aire <br />Todo chiquito y sin dar ojos fijos <br />Estoy sentándome a ver enredaderas que dan sensación de profundidad <br />Pausa y pausa. <br /><br />Dejé rayos gama en las primeras fotos digitales que velamos <br />Dejé sacs en plastique con piel muerta dentro y olores acuosos de tienda de campaña. <br />Y unas pisadas en arena que no son iguales a estas <br />Somos fotos compulsivas de un día anterior<br /> con un continue y la flechita como globo de dialogo. <br /><br />Todo es BDimensional no hay vectores que profundicen en el asunto. <br />Lo único absoluto es que estamos construidos para estados alfa <br />Lo único absoluto es que la tierra nos come el cuerpo en algún momento y dejamos de ser tan compactos para volvernos galácticos. <br /><br />Sub-lapsus. <br />Soy de lo mas normal <br />Subo una pierna a la silla y pienso que anne sexton le hubiera puesto un sello todo acido con siglas nuevas, y un turcazo glamoroso to wrap it up. <br />Pero yo solo puedo leerla y quererme tirar por la ventana del carro. <br />Es ella. Y yo respiro el aire que tal vez dejó por ahí. <br /><br />Lapsus principal again. <br />Es esto. Intentos de descubrir las cosas en pixeles textuales o en palabras viciadas como ABADÍA o APRETADO que hacen ruido entre paredes pero no gotean como SÍNDROME DE PIERNAS INQUIETAS o ISOTETRINOINA pues. <br />Se revuelve uno en lo mismo, todo está hecho: neo-descubrimiento y no tenemos mas nada, memento y uy, si. Espiral. <br /><br /><span style="font-style:italic;">Domingo en re. 31 o7 o5</span>Consuelohttp://www.blogger.com/profile/05636520535661932550noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5609654413065507089.post-42469726503571991852009-07-10T08:46:00.002-07:002009-07-10T08:47:12.420-07:00Weichsellstrasse, 3:35 p.m. Hay que lavar los platos a lo BBC radio(INTRO) <br />„Mmmmmhh tal vez estaba jugando al escondido, tal vez le parecía interesante tener cables en todas partes del cuerpo...mmmmhhh no puedo decirte nada, porque a mi me joden después, ya? Pero tal vez se aburrió y se subió a esa caja digo yo, con una sabana encima para jugar a la casita. Pues si, que vas a hacer, encerrado en una celda en mera guerra? Igual, yo creo que ellos también se aburren, o gritan, o se ponen a rezar saber que babosada a Alá para pasar el rato. Tal vez al broder le dio por ahí, Pero igual, como te digo, esto solo lo digo como extra oficial, son suposiciones mías porque no vaya a ser.“<br /><br />Se secó las manos para evitar el frío del comienzo de un scheissesommer y una transmisión BBCeniana tan políticamente correcta. Fines de abril, o sea que la gente camina con más alterna y tiva en cada pierna, alternos pues, los muchachos, lo cual quiere decir desnudos o con la piel lacerada para no pasar desapercibidos en Berlín alternativa. Ay que hermosura todo este primermundismo y sus agujas estériles.<br /><br />Ahora si. Instrucciones para escribir la historia de lo que pudo haber sido.<br /><br />Claro, claro, todo es observar con pinzas. Porque las fotos de gente con cables en todos los agujeros del cuerpo saben a lejos, a agua de río que se va, y sí, se fue. Estamos largo, esa gente igual y hablan raro, aunque se parezcan al don de la panadería o a la maje del piso de arriba. Migrantes acostumbrados a las pataditas.<br /><br />Por acá no hay mucha guerra de Irak en oferta, -si escojo otra marca mejor sería “AlCHErnative pipol”, que tranquiliza mi intelecto inflamable- anunció feliz. <br />Tirarse a la calle, protestar y estrenar primero de mayo. Policías, 3 ups. Primer jugador, 4 ups. Press Start. Lanzar piedras y tranquilo. Ponerse ropa fucsia y arrancarse el pelo. Y-o-u know I´m bad. Y... Que mas te digo? Que aquí el asunto esta difícil. Trabajar horas extras para tener relojes en la boca del estomago y ropa negra ensamblada a perfección en el tercer mundo. El masaje diario. Pero se está bien sin volver a ver a los lados. <br />Como exprimía antes, en realidad me preocupa eso de las torturas, al final, no sé a quien donar dinero. <br /><br />Igual hay idiotas que no se conforman con eso. Andan buscando que hacer en países de cuarenta grados a medio día y como hablar con la gente de las fotos, que sale buscando cadáveres celebrando, claro, bandera nueva.<br /> Recapitulemos. Repetí después de mi:<br /><br />Carpas de colores rrrrrrrradicales<br />Latex alCHErnativo como traje de noche temporada 2004. <br />Dinero del estado, ay si.<br />Norte, dientes blancos, cigarros cubanos.<br />Libros. Los de plástico, en este basurero, los de vidrio acá, y los de papel, en este.<br />Dios bendiga a la razón. Y la hita.<br />Contra contra contra<br />Cervezas baratas <br />Naa de radio progresista o presentadores ingleses con acentos africanos.<br />Deportaciones de primera clase.<br /><br />Todo el glamour viene por añadidura. Ah, y dejate de ver en el espejo. Cerremos círculo. Mirémonos a los ojos. Bienvenido.Consuelohttp://www.blogger.com/profile/05636520535661932550noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5609654413065507089.post-54315772543228594502009-07-10T08:46:00.001-07:002009-07-10T08:46:35.615-07:00Julieta y el guionista. El guionista y Julieta.Estimados señores:<br /><br />Ahora ya sé.<br /><br />Detrás de estas dos cuencas cavernarias oculares se dirige una película extraña.<br /><br />Sólo se me permite ver una edición sesgada, producto talvez del pleito entre el guionista y Julieta, un director megalómano.<br /><br />En ciertas secuencias, tiende a enfocarse en frases escritas como "Registro de pagos hechos 2005-2006" como si significara algo, como si de pronto yo mirando el letrero fuera a decir algo importantísimo o como si fuera un indicio del gran misterio que busca el personaje principal. Pocas veces los silencios suspensivos tienen finales de infarto, las paredes quietas se aburren enormísimamente en esas entradas mías nocturnas porque en la edición julietesca no habrá plaf ni pum ni aaaaaaahhhh.<br /><br />Cómo le gusta ridiculizar, eso sí, las bandas de música que tienen nombres que terminan en "Brothers" o a los policías con entradas triunfales. Por Dios, que nunca andan con poco glitter y fastidian, a propósito, para que uno ruegue por cambiar el canal o negociar con Julieta para que el lente al menos enfoque a una hormiga que difícilmente escala una mesa. <br /><br />Un acento francés me dijo hace como un año que se escriben historias porque tenemos algo qué decir y yo agrego, talvez un reclamo qué hacer, una protesta, un chiste, le pregunto a Julieta pero él casi siempre calla y el guionista nunca ha hablado. El director habla entre dientes, como esos españoles que tiran la cabeza para atrás y pliegan la barbilla hasta llevarla casi paralela al cuello. Qué querrán contar un guionista confundido y un director añejo a través de 2 ojos miopes?<br /><br />Ah y de nuevo el amarillismo, qué necesidad de adrenalina, por favor señores! Un perro aúlla en tercer plano y el cielo está casi oscuro a las 4:02 de la tarde, quién no apaga el itunes, quién no se acomoda un poco en la silla, quién no piensa que habrá talvez un temblor de tierra o al menos un preludio del apocalipsis. Nunca debí dejar que analizaran a Hitchcock y esos suspensos elegantes, nunca. <br /><br />Les escribo porque espero al menos una copia sin compresión de todo material filmado, tomando en cuenta que he hecho tomas sumamente difíciles como enfocar la propia nariz cuando se da un beso, depilarse las cejas con mínima luz o conducir a lo correcto entre bacanales de lluvia y apagones tercermundistas. Exijo los derechos de difusión de todas las caídas por las escaleras, las pruebas frente al espejo de trajes de baño demasiado pequeños y sobre todo, el material grabado aquel día del 2001 entre el pasillo de mi casa y mi cuarto, mi mamá entre risa y regaños y yo con porcentaje etílico ilegal. Ya saben a qué día me refiero.<br /><br />Me pregunto si me permitirán talvez ver un poco de las cintas en bruto sin la edición final, los olores, sabores, manchas, dolores, fantasmas, auras, decibeles, fondos, texturas y sobre todo esos sueños profundos, que se han cortado en esta sintonía final. <br /><br />No sé si será mucho pedir disminuyan el número de taxistas en las calles, creo que para desprestigio de imagen de los mismos sólo necesitamos uno o dos de vez en cuando. También quería menos filas en los bancos, menos densidad en los domingos y menos estática en las rachas de stress. <br /><br />Disculpen mi sinceridad inicial, como ya sabrán, con ustedes no me sirve de nada suprimir archivos ni pixeles ni globos de diálogo ya sueltos y elevados al cielo, todo queda registrado y procede a editarse. Además, necesitaba explicar la situación para darme cuenta que era real. Ahora que ya tengo sus correos electrónicos creo que no quedarán preguntas sin responder. Serían tan amables de decir qué buscan sintonizar, después de estos 27 años de filmación continua?Consuelohttp://www.blogger.com/profile/05636520535661932550noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5609654413065507089.post-74827919977391066512009-07-10T08:45:00.001-07:002009-07-10T08:45:47.028-07:00de por qué si o no de todo lo que empieza con femDiane diPrima no colgó clavos en las paredes de google <br />y a pesar de eso, todo el sisterhood pasado de moda que hay y las escobas ya sin combustible para vuelos<br />penes de plástico, threesomes, antologías de féminas gorditas y aladas <br />empuñan micrófonos o bolígrafos rosas.<br /><br />por exemplo.<br />duermo y olvido la existencia de mis 2 piernas <br />o de una cabeza a lo alto de todos estos pliegues óseos.<br />no soy tampoco quien observa ni quien habla. mi postura ante el mundo es de baba contra el suelo - de sábanas voladoras invasivas.<br />ni una huella dactilar he dejado en escenarios de sueño y soy más yo que nunca. <br />por ende, en el núcleo, mi vehículoautomotor corporal <br />no define mis proporciones <br />ni identidades <br />ni venuses <br />no importa <br />lo mórsica <br />que sea.<br /><br />me explico?<br />es de conocimiento general que<br />sangro, me crecen pelos, espinillas, tomacorrientes y clósters chiquititos de alergia feliz.<br />no hay por qué navajas ni bienales ni performances con cara de diosa resentida<br />allá era 1960 y se entienden los brassieres quemados<br /><br />acá<br />los sisterhoods y las lavavajillas ensucian cualquier horizonte.<br />los kótex con fichas técnicas, los vellos púbicos de ADN femenino a precio de fósil prehistórico <br />feminización de neuronas, puetisas aladas. <br /> <br />parece que se viene otra década aburrida.Consuelohttp://www.blogger.com/profile/05636520535661932550noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5609654413065507089.post-34859304434651666892009-07-10T08:44:00.001-07:002009-07-10T09:35:33.250-07:00domingo 17 de mayoEs posible, en algún lugar del mundo, despertarse en sol y al suave, sin el calor de las fotos de los ochenta porque se tiene 8 años y vivirse a la hora de dormir es más natural a esa edad que 20 años después. Y despertarse a la voz del papá detrás del marco de una puerta, son de esos días que se recuerdan con caricaturas a decibles escandalosos, sábado en la mañana y eso se hace de esa forma en esas coordenadas del mundo a los 8 años de edad.<br /><br />Talvez iba a dejar de creerle a la pizarra en el aula, iba a dejar de hablar en inglés a lo guachuguachuguachu para aprenderlo con cassettes a los 40 o viendo emtiví a los 14, talvez, unos años después, iba a dar portazos iracundos a lo diva de reggaeton. Eso es ahora irrelevante.<br /><br />En esas coordenadas del mundo, en ese lugar cerca de un volcán donde sólo emerge de la tierra aquello que está realmente desesperado por vivir, puede uno anunciar su propia muerte a los ocho años de edad, como una invitación personal y divertida para jugar dentro de un manjol. Es posible, despertar con una sonda entre las piernas y los pulmones marchitos de dolor, mientras torrentes de sangre negrusca se ramifican en la cama sobre una sóla sábana rota. Es posible que el cáncer perfore los intestinos y que al día siguiente el papá tenga que pedir permiso para faltar a su trabajo de vigilante para preparar el cuerpo de su hija.Consuelohttp://www.blogger.com/profile/05636520535661932550noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5609654413065507089.post-1620633865586660172009-07-10T08:43:00.000-07:002009-07-10T08:44:25.966-07:00Sangre de aguaAyer <br />campamento mayagna<br />crocks azules al lado de hamaca, na kis má y lodo arcilla sordo<br />6 AM sin sal<br />botas a lo pato donald <br />awas tingni o sangre de agua, dicen.<br />esto es serio. así ha sido por siglos.<br /><br />hoy<br />terminator 3, última tanda<br />schwatzeneger era esa máquina centralizada como si a orwell con su 1984 <br />se lo hubieran llevado esos mismos monstruos de ojos rojos<br />un corazón humano y el mundo se salva en la pantallota esa, <br />sólo 2 horas se necesitan para mostrar los juguetes nuevos del US Army.<br />esto es serio. así ha sido por siglos.<br /><br />tanto pájaro y ranita con voces digitales <br />la selva respira de dentro hacia afuera y yo que ya quiero volver digo sin saber que hoy iría a un cine tan limpio y magia<br /><br />la casa grande de tambos acuerpa de una lluvia, <br />niños indígenas de esos que salen lindos en las fotos de oenegés rodean la cámara del trabajo para hacer muecas, por vez primera, inmortalizados en cinta.<br /><br />de vuelta de todo viaje<br />dormir ya y se rasca uno los piquetes de zancudos y bosque tumbado.<br /><br />están los mayagnas en panga y pose de invencibles de siempre en la proa, sosteniendo el remo-palo improvisado<br />si y siempre sí sale schwatzeneger o raitzinger en bata roja a atraparlos desde el agua para llevarlos a la sede de las máquinas<br />el palo de pronto es arma desintegradora de termineitors, los mayagnas gritan cosas en inglés mientras disparan al unísono para matar al monstruo. <br />mierda.<br />los motores de las pangas se descomponen, como suele suceder allá en cualquier minuto de cualquier segundo de cualquier día y el termineitor-raitzinger los devora mientras ellos gritan, y yo que soy el fantasma que sueña me alejo de la escena como la mera mera que hace la película y que se jala ahorita porque puede.<br /><br />3 niños mayagnas están guardaditos en 7.5 minutos de cinta panasonic. hablan, caminan y se ríen ellos.Consuelohttp://www.blogger.com/profile/05636520535661932550noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5609654413065507089.post-6067577937906196172009-07-10T08:42:00.001-07:002009-07-10T08:45:12.058-07:00CurtiembreVerde espacio amplio, reverberante y agorafóbico. Característico por un sintético aroma plástico y el sonido chicloso de elasticidad regada por kilómetros... y kilómetros.Consuelohttp://www.blogger.com/profile/05636520535661932550noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5609654413065507089.post-72878305801251553832009-07-10T08:41:00.000-07:002009-07-10T08:42:20.063-07:00casi post 27american book award<br />winter 1997<br /><br />eso fue hace tantas décadas de calles inconexas<br />era gente que se fumaba un café a lo rápido para detener un timbre esprayado de tarde <br />y una hoja tras otra sin árboles pendientes qué matar porque el plástico era materia prima opera. prima del progreso.<br />hace tantas décadas de máquinas con estrabismo<br />welcome, you got mail<br />y era todo aquello, ultrabold 5 picas por cada caracter azul ultramarino<br />alanis morissette sin saber que mi abuela la confundiría en los estantes ferreteros<br />enumeraciones sin. bullets (con alitas de maripozza)<br />iba a graduarme yo de un colegio horrible con anteojos hasta la rodilla y avemaría a lo heavy metal<br />y para explicar mi punto, ya se habían matado los que morían a los 27<br /><br />es mi turno entre estos 2 meses pero aún no se me imprime en primera plana ni en podcasts gratuitos. <br />debo robar un poco más de oxígeno hasta wikipediarme<br />entonces puedo visitar la muerte.Consuelohttp://www.blogger.com/profile/05636520535661932550noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5609654413065507089.post-41331003994091235892009-07-10T08:40:00.000-07:002009-07-10T08:41:05.957-07:00EmonizaciónSe empieza enumerando una serie de incomodidades. Mi primera fue:<br /><br />el pitch de esta versión de "bye bye baby" es un insulto a janis. qué molestia.<br /><br />Cuando la cabeza duele de estornudos y los territorios del mundo se delimitan por un cuartito blanco, se inicia un inevitable proceso de emonización ciega. Hay que aceptarlo: aflora el emo interno. la idea de autoplegarse, sangrarse un poco y rechazar la felicidad tan martha stewart del sol... mmm... no suena nada mal. <br /><br />Siguiente paso, muy cool para hablar y muy incomprendida para comprender. Me tomo unas cuantas fotos, maquillaje corrido, ojos grandes, infelicidad profunda, qué mundo extraño y ruidoso, tanto merece morir, tanto, sin yo matarlo. talvez dibuje, diga algo, camine para allá, corte una flor o me corte un poquito. (Suspiro).<br /><br />Bajando actualizaciones. Voy para los 30, sobrepeso evidente, ropa neohippie que grita adolescencia noventera. Newsflash.... sólo es un día de alergia, con la nariz extendida por toda la cabeza y si me vistiera como emo, me llevarían directo a un psiquiátrico. <br /><br />Un café más lo cura todo, me siento frente a la compu y por fin, me pongo a trabajar.Consuelohttp://www.blogger.com/profile/05636520535661932550noreply@blogger.com0