Es obvio: Las tarifas de publicidad en CNN se han triplicado desde ayer… Nada como la pornografía del desastre para mantener a millones de personas comiendo palomitas de maíz en vigilia, mientras sacan a un grupo de mineros de las profundidades del Atacama.
Por alguna razón, la idea del entierro es mucho más terrorífica para la humanidad que una muerte a plena luz del día. Se nos ha mantenido intranquilos desde que este grupo quedó atrapado 700 mts bajo tierra… Con la dosis estilo Elián González, 9-11, o terremoto de Haití, cualquiera se mantiene aplaudiendo al triunfo de la máquina y la gente sacando a otros de un hueco.
¿Qué tenemos a plena luz del día? Sólo en Nicaragua, se han muerto cientos de personas debajo de los árboles que rodean la Asamblea Nacional. Desde hace más o menos 20 años reclaman una indemnización después de haber contraído todo tipo de enfermedades mortales por trabajar en las bananeras.
En los hospitales, cientos de mujeres mueren por embarazos complicados. La ley del aborto terapéutico obliga a las mujeres a convertirse en embriones parlantes. No importa si mueren, sólo importa si el bebé puede nacer.
Los asesinatos hacia mujeres en este mismo país han llegado a niveles de Pandemia. ¿Misoginia? ¿Violencia? Sí gracias. Con tres de azúcar.
¿Seguimos?
Naaah, volvamos a Chile. Al periodista que cubre el caso de los mineros, la cantidad de café que ha consumido no le ayuda con su mal acento en español. Lo único que ha sabido pronunciar correctamente es “Elvis Presley”, al referirse, con emoción, al cantante favorito de uno de los mineros rescatados. Desde Graceland, donde antes no sabían que existía un país llamado Chile, le han mandado una caja con discos y objetos.
La idea de la oscuridad vs luz, de la balita que sube con un ser humano dentro, la idea del triunfo de los aparatos y el progreso es una idea que ni Termineitor nos pudo quitar. Como occidentales, estamos obligados a aspirar hacia el progreso y las lucecitas, la llegada a la luna o el retroceso hacia la ruralidad y la modernidad. Pero lo que es peor: Estamos obligados a reproducir, abrazar y aspirar hacia el espectáculo.
Ya sé que es aburrido citar a Debord y la sociedad del espectáculo después del 2010, o recordar a Mcluhan y divertirse hasta morir, pero que le vamos a hacer…. Seguimos dando vueltas en el carrusel. Y cada vez es un carrusel más cargado de distracciones e historias personales trasnochadas.
Esos pixeles de realidad que vuelan hoy desde Chile son cada vez menos reales y aseguran una cosa sobre nuestro mundo-carrusel: La amenaza de muerte bajo tierra merece todos los flashazos públicos posibles. La muerte a plena luz del día merece enterrarse.
miércoles, 13 de octubre de 2010
jueves, 26 de agosto de 2010
en un bosque de la china
Ronald Reagan was cool. Gorbachev was the guy who built a McDonalds in Moscow (B.Adkyns)
entre tanta luz catódica, esquinas redondeadas, verjas enervadas a lo sol
no va a morir.
en lost entierran gente en una selva y reviven para sesiones de fotos
al mes, tienen otro nombre y alma en una peli adolescente
en algún lugar de estas periferias
alguien descubre que una mano ha dejado de pertenecerle
la corta, rebanando nervios en charcos de colores
rebotados de luz
todo flash perfora, se multiplica y promete
que no hay muerte después de sábado gigante
entre tanta luz catódica, esquinas redondeadas, verjas enervadas a lo sol
no va a morir.
en lost entierran gente en una selva y reviven para sesiones de fotos
al mes, tienen otro nombre y alma en una peli adolescente
en algún lugar de estas periferias
alguien descubre que una mano ha dejado de pertenecerle
la corta, rebanando nervios en charcos de colores
rebotados de luz
todo flash perfora, se multiplica y promete
que no hay muerte después de sábado gigante
lunes, 9 de agosto de 2010
tecto in alám brico
Alerta!
cada letra aquí es esto elevado al uno, a la primera, primigenia PRIME gigantográfica
al ruido y todo lo que se pueda,
porque inauguro letras de amor sin contradicciones.
veo al lado, vas.
Siempre en las velocidades, a los calores sin árboles nungunos
pegados a lagunas evaporadas de managua,
y en el asiento del pasajero, matás con los ojos personajes pendientes para luego escribirlos.
entrega inmediata, envío de hoy
un primero tecto de amor sin contradicciones, sin adicciones,
me da la vuelta - sospecho: es inalámbrico
imaginate, aún
y con la panorámica de
tus cassettes, resets, proyectos solares u oscuros
las arrugas que ya empiezan ellas en las sonrisas
exijo alarma porque te amo por escrito.
este puema será editado, porque no es nada.
toda mi vida con vos y un ahora a los gatos, películas apocalípticas, cines inoloros, sueños abrazados.
toda flexión, carcajada, doblez de mi en la tuya.
eso sí es todo.
cada letra aquí es esto elevado al uno, a la primera, primigenia PRIME gigantográfica
al ruido y todo lo que se pueda,
porque inauguro letras de amor sin contradicciones.
veo al lado, vas.
Siempre en las velocidades, a los calores sin árboles nungunos
pegados a lagunas evaporadas de managua,
y en el asiento del pasajero, matás con los ojos personajes pendientes para luego escribirlos.
entrega inmediata, envío de hoy
un primero tecto de amor sin contradicciones, sin adicciones,
me da la vuelta - sospecho: es inalámbrico
imaginate, aún
y con la panorámica de
tus cassettes, resets, proyectos solares u oscuros
las arrugas que ya empiezan ellas en las sonrisas
exijo alarma porque te amo por escrito.
este puema será editado, porque no es nada.
toda mi vida con vos y un ahora a los gatos, películas apocalípticas, cines inoloros, sueños abrazados.
toda flexión, carcajada, doblez de mi en la tuya.
eso sí es todo.
jueves, 11 de febrero de 2010
apocalipsis, the sequel
Come on let's twist again like we did last summer
Yea, let's twist again like we did last year
Chubby Checker
Adolescencia: La frontera final. Todo el miedo de las aguas desconocidas y de estantes llenos de libros, manos por leer, títulos que conquistar y demás. Uno es lanzado al vacío y con la ayuda de ciertos colchones familiares, usualmente no es tan masivo el número de sociópatas que se declaran culpables de asesinatos a los 25 años. Eso espero.
Mi abuelo cumplirá 74 años el martes que viene. Siempre ha sido un poco adolescente: Las paredes de su oficina en casa llenas de pósteres de sus ídolos, recortes de periódicos por todas partes, luchas políticas en su máquina de escribir y el carácter testarudo y bipolar de un joven que cruza la octava década de su vida.
Hasta hace 15 años, me citaba estractos de Selecciones del Reader's Digest, sea sobre las predicciones de Nostradamus, sobre el cáncer de estómago o sobre el comunismo satánico. Me abordaba con el entusiasmo y la sonrisa de alguien que sabe que sabe que me interesa, porque sí me interesa todo lo que él dice y piensa.
De un tiempo para acá, lo noto, no quisiera decirlo, pero, derrotado. Se enoja un poco más de la cuenta o se queda al margen de discusiones en la mesa. Se habla de un sinnúmero de cosas que se fueron de las manos de los pocos libros que ha leído, no están en los programas de televisión ni en los benditos periódicos. No lo ha dicho el papa en su último discurso.
Se trata de una torre inalcanzable de letras e imágenes que se llama internet. Don Humberto, mi abuelo, que nació con el escudo familiar de insignia, me preguntó hace uno o dos años, con la curiosidad de un niño: ¿Dónde está el internet?. Empecé a debatir sobre las redes, sobre el manejo colectivo de información y demás. El me hizo detenerme de nuevo: ¿Dónde está el internet?
La respuesta, es por supuesto, irrelevante, pero la pregunta sí es importante: Se dice que la cantidad de información que un hombre (europeo, blanco y con dinero, claro está) leía en toda su vida, equivale a la cantidad de texto existente en una edición del New York TImes. Los cambios que el mundo ha tenido en los últimos 50 años son más vertiginosos que todos los cambios ocurridos 400 años antes.
Un hombre, al hablar de su experiencia cercana a la muerte, cuenta que se le permitió ver dos mil años en el pasado y dos mil en el futuro y que todo era igual. Mcluhan (interpretable, por supuesto) nos bajó los humos hace 70 años, aclarando que todas estas maquinitas que nos hemos inventado son extensiones de nuestro cuerpo. Con la esquinita inferior izquierda de mi ojo, me doy cuenta que Alexander McQueen dies at 40 y que hay 148 invitaciones pendientes en feisuk.
Mi abuelo es un niño-adolescente. Ya me escribe correos y está descubriendo el gmail chat, busca informacion sobre santos y público pasivo para poder pelearse con alguien en la red. Quiere pintar y seguir comiendo comida chatarra a media noche. Como si fuera un personaje de Lars Von Tryer, hay algo aterrador en su felicidad: En sus ojos hay un descontrol casi total de todas las cajitas que conforman su vida.
Entonces, los suicidios colectivos. 2 mil años antes y después, son suficientes para que el mundo encuentre su cola y tenga que morir, porque estar vivos se volverá demasiada carga. Mi abuelo se dará cuenta que nunca habrá suficiente información y el compromiso de saber y sabernos se convertirá en una culpa irreversible, porque hará falta tiempo para saber y sabernos. Cualquier 2012 o 2013 vamos a explotarnos desde adentro para poder, por fin, dormir en paz y olvidar hasta el próximo futuro.
Yea, let's twist again like we did last year
Chubby Checker
Adolescencia: La frontera final. Todo el miedo de las aguas desconocidas y de estantes llenos de libros, manos por leer, títulos que conquistar y demás. Uno es lanzado al vacío y con la ayuda de ciertos colchones familiares, usualmente no es tan masivo el número de sociópatas que se declaran culpables de asesinatos a los 25 años. Eso espero.
Mi abuelo cumplirá 74 años el martes que viene. Siempre ha sido un poco adolescente: Las paredes de su oficina en casa llenas de pósteres de sus ídolos, recortes de periódicos por todas partes, luchas políticas en su máquina de escribir y el carácter testarudo y bipolar de un joven que cruza la octava década de su vida.
Hasta hace 15 años, me citaba estractos de Selecciones del Reader's Digest, sea sobre las predicciones de Nostradamus, sobre el cáncer de estómago o sobre el comunismo satánico. Me abordaba con el entusiasmo y la sonrisa de alguien que sabe que sabe que me interesa, porque sí me interesa todo lo que él dice y piensa.
De un tiempo para acá, lo noto, no quisiera decirlo, pero, derrotado. Se enoja un poco más de la cuenta o se queda al margen de discusiones en la mesa. Se habla de un sinnúmero de cosas que se fueron de las manos de los pocos libros que ha leído, no están en los programas de televisión ni en los benditos periódicos. No lo ha dicho el papa en su último discurso.
Se trata de una torre inalcanzable de letras e imágenes que se llama internet. Don Humberto, mi abuelo, que nació con el escudo familiar de insignia, me preguntó hace uno o dos años, con la curiosidad de un niño: ¿Dónde está el internet?. Empecé a debatir sobre las redes, sobre el manejo colectivo de información y demás. El me hizo detenerme de nuevo: ¿Dónde está el internet?
La respuesta, es por supuesto, irrelevante, pero la pregunta sí es importante: Se dice que la cantidad de información que un hombre (europeo, blanco y con dinero, claro está) leía en toda su vida, equivale a la cantidad de texto existente en una edición del New York TImes. Los cambios que el mundo ha tenido en los últimos 50 años son más vertiginosos que todos los cambios ocurridos 400 años antes.
Un hombre, al hablar de su experiencia cercana a la muerte, cuenta que se le permitió ver dos mil años en el pasado y dos mil en el futuro y que todo era igual. Mcluhan (interpretable, por supuesto) nos bajó los humos hace 70 años, aclarando que todas estas maquinitas que nos hemos inventado son extensiones de nuestro cuerpo. Con la esquinita inferior izquierda de mi ojo, me doy cuenta que Alexander McQueen dies at 40 y que hay 148 invitaciones pendientes en feisuk.
Mi abuelo es un niño-adolescente. Ya me escribe correos y está descubriendo el gmail chat, busca informacion sobre santos y público pasivo para poder pelearse con alguien en la red. Quiere pintar y seguir comiendo comida chatarra a media noche. Como si fuera un personaje de Lars Von Tryer, hay algo aterrador en su felicidad: En sus ojos hay un descontrol casi total de todas las cajitas que conforman su vida.
Entonces, los suicidios colectivos. 2 mil años antes y después, son suficientes para que el mundo encuentre su cola y tenga que morir, porque estar vivos se volverá demasiada carga. Mi abuelo se dará cuenta que nunca habrá suficiente información y el compromiso de saber y sabernos se convertirá en una culpa irreversible, porque hará falta tiempo para saber y sabernos. Cualquier 2012 o 2013 vamos a explotarnos desde adentro para poder, por fin, dormir en paz y olvidar hasta el próximo futuro.
lunes, 18 de enero de 2010
apocalipsis
1981.
Se
nace.
aprende que esas cosas del arte y puesía vienen con violines de fondo. uf.
usan cajas para traslados, baños, jaulas de letras y bombas.
1990.
Se
crece en logos, megatransportaciones, multifelicidades y heteroflexibilidades.
escribe en palabras largas.
1995.
Se
entiende que el objeto se pudrió sin contenedores físicos con pared alguna.
pretenden más cajas, envíos, compresiones, megas y órdenes modulares.
2003.
Se llega a los 22
se ama con cuerpo en accesorio a un igual opuesto. Ama?
Sí, ama.
2005.
Datos a colores diarios con adrenalina, mensajería ilimitada o cortes punk.
Demasiado mundo para lo que se predijo al nacer.
2010.
La abuela recibe invitados con flores carnívoras de jardín frontal.
(medio venezolano dice que los terremotos recientes son provocados por terroristas de alta potencia)
Ella esparce fotos de familia en el comedor y manifiesta, reclinada, que es el fin.
Añade, sin decirlo, que el cubo ya se dobla en cada ángulo imposible.
Se
asiente en silencio y se documenta el hecho en una caja como esta.
Se
nace.
aprende que esas cosas del arte y puesía vienen con violines de fondo. uf.
usan cajas para traslados, baños, jaulas de letras y bombas.
1990.
Se
crece en logos, megatransportaciones, multifelicidades y heteroflexibilidades.
escribe en palabras largas.
1995.
Se
entiende que el objeto se pudrió sin contenedores físicos con pared alguna.
pretenden más cajas, envíos, compresiones, megas y órdenes modulares.
2003.
Se llega a los 22
se ama con cuerpo en accesorio a un igual opuesto. Ama?
Sí, ama.
2005.
Datos a colores diarios con adrenalina, mensajería ilimitada o cortes punk.
Demasiado mundo para lo que se predijo al nacer.
2010.
La abuela recibe invitados con flores carnívoras de jardín frontal.
(medio venezolano dice que los terremotos recientes son provocados por terroristas de alta potencia)
Ella esparce fotos de familia en el comedor y manifiesta, reclinada, que es el fin.
Añade, sin decirlo, que el cubo ya se dobla en cada ángulo imposible.
Se
asiente en silencio y se documenta el hecho en una caja como esta.
martes, 20 de octubre de 2009
sobre como vivirse un miedo
tenían borradores en los dedos y unos pitches arácnidos en las voces.
Sentado sin sentir las nalgas una hora después, se aferraba aún a una pata derecha de la mesa como si.
como si fuera un para-rayos de las ventanas que se le venían a la cabeza, llenas de flores y hermosura y los nunca de plástico. y unos cielos a mordiscos, detrás, detrás.
pero volvía al punto y los miedos se vuelven chiquitos si uno los piensa. Así que pensó en los dedos-borradores sonando contra las superficies y luego las pieles sin piel ya y con frío. Se agarró de la mesa a llorar sin aire, las piernas se le dormían y el lloraba sin aire, porque los borradores en los dedos blancos porque así eran en los libros de ciencias.
los pitches arácnidos ni importaban tanto, jalan las orejas de adentro con patitas que una vez sueltas se van a 10 MPH.
Se agarró de la mesa hasta no sentir ninguna de sus piernas, ni las de atrás ni las delanteras y se quedó dormido, porque al fin y al cabo es la única manera de ser araña y vivirse un miedo a los humanos.
Sentado sin sentir las nalgas una hora después, se aferraba aún a una pata derecha de la mesa como si.
como si fuera un para-rayos de las ventanas que se le venían a la cabeza, llenas de flores y hermosura y los nunca de plástico. y unos cielos a mordiscos, detrás, detrás.
pero volvía al punto y los miedos se vuelven chiquitos si uno los piensa. Así que pensó en los dedos-borradores sonando contra las superficies y luego las pieles sin piel ya y con frío. Se agarró de la mesa a llorar sin aire, las piernas se le dormían y el lloraba sin aire, porque los borradores en los dedos blancos porque así eran en los libros de ciencias.
los pitches arácnidos ni importaban tanto, jalan las orejas de adentro con patitas que una vez sueltas se van a 10 MPH.
Se agarró de la mesa hasta no sentir ninguna de sus piernas, ni las de atrás ni las delanteras y se quedó dormido, porque al fin y al cabo es la única manera de ser araña y vivirse un miedo a los humanos.
lunes, 7 de septiembre de 2009
retenciones
Ella guarda sus retenciones de impuestos en un sólo sobre, bonito y sin arrugas, pone la palabra retenciones en un castellano correcto en primaria sandinista. Dijo aquí, y no hay más, estando aunque sea en la sala y las tentaciones de meter otro de estos papeles en el tomo dos de antologías de nicolás guillén, no, porque ahora el camino es reorganizar su vida, dice, y escucha cositas de audio noticiosas porque parte de este nuevo orden individual implica informarse de lo cotidiano masífico, lo cotidiano específico, o los anuncios del bac, tan centroamericanos clase media.
hasta medio día lo logra y pasa por la sala recogiendo retenciones perdidas, empieza a ordenarlas cronológicamente y ahí dícese de revistas y diseños y neuronas muertas sin que vuelvan más. Pasa por el cuarto, se mira en el espejo y se felicita porque hasta su ropa parece caerle precisa sin muchos más pliegues que antes a pesar de los estornudos por el polvo de desorden antiguo. Rendición de cuentas es hoy, para dialogar idiomas similares que los de las gentes en cubículos de gobierno.
dos de la tarde y todo fluye como pisadas para arriba y estructura desigual que se sostiene, de pronto jala aquella cosa en el fondo del ombligo y se sienta en la cama a perderse en las longitudes de sus pieseseses tan recién vistos por primera vez ahorita. no viene mal otro café que sólo sirve para aumentar las olas de ADD, y las lógicas vuelven al revés, los papeles barridos con una mano al cajón más cercano y el gobierno con sus cubículos puede metérselos donde quiera, piensa, mientras la ropa se arruga a lo más y los pelos levitan un poquito.
tres de la tarde y viene entonces el proceso inverso: el complot para autodestrucciones de identidad social. la cédula en el escáner, el título de lic abajo de un pisapapeles, documentos sellados en una caja con monedas antiguas. todo pasado de aprobaciones y varitas mágicas consulares, flota en los cuartos de la casa esa, o en la basura, o se ha extendido talvez hacia los mares y es feliz por conocer el olor de agua con sal y azufre por vez primera. y después ella se pregunta por qué de las persecusiones y las fechas de vencimiento y las actualizaciones de sistemas operativos si todo escalón sin porcentajes en aumento o premios de felicitaciones es tan plácido. no encuentra un subrayador y lo fabrica.
hasta medio día lo logra y pasa por la sala recogiendo retenciones perdidas, empieza a ordenarlas cronológicamente y ahí dícese de revistas y diseños y neuronas muertas sin que vuelvan más. Pasa por el cuarto, se mira en el espejo y se felicita porque hasta su ropa parece caerle precisa sin muchos más pliegues que antes a pesar de los estornudos por el polvo de desorden antiguo. Rendición de cuentas es hoy, para dialogar idiomas similares que los de las gentes en cubículos de gobierno.
dos de la tarde y todo fluye como pisadas para arriba y estructura desigual que se sostiene, de pronto jala aquella cosa en el fondo del ombligo y se sienta en la cama a perderse en las longitudes de sus pieseseses tan recién vistos por primera vez ahorita. no viene mal otro café que sólo sirve para aumentar las olas de ADD, y las lógicas vuelven al revés, los papeles barridos con una mano al cajón más cercano y el gobierno con sus cubículos puede metérselos donde quiera, piensa, mientras la ropa se arruga a lo más y los pelos levitan un poquito.
tres de la tarde y viene entonces el proceso inverso: el complot para autodestrucciones de identidad social. la cédula en el escáner, el título de lic abajo de un pisapapeles, documentos sellados en una caja con monedas antiguas. todo pasado de aprobaciones y varitas mágicas consulares, flota en los cuartos de la casa esa, o en la basura, o se ha extendido talvez hacia los mares y es feliz por conocer el olor de agua con sal y azufre por vez primera. y después ella se pregunta por qué de las persecusiones y las fechas de vencimiento y las actualizaciones de sistemas operativos si todo escalón sin porcentajes en aumento o premios de felicitaciones es tan plácido. no encuentra un subrayador y lo fabrica.
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