En las fábricas de objetos prácticos hay puertas secretas, donde se ensamblan y se escogen las auras de cada cosa. Cualquier persona podría entrar si se lo propone sin una búsqueda exhaustiva, sino más bien buscando el baño y una puerta blanca alta rechina sin importancia alguna porque la fábrica y sus máquinas se concentran en que sus decibeles siempre se eleven a lo correcto.
Dentro, un golpe de luz de tercer mundo a medio día, a temperatura normal y olor a químico sobre químico sobre químico con tinta y la sensación de aquello que jamás vuelve a la tierra y no debería permitírsele existir porque en el fondo de la cabeza se sabe, con temor, que volará intacto por el sistema solar después de nuestra próxima autodestrucción. Pero guardemos ese pensamiento un momento.
Dijimos que se abre la puerta de golpe, luz y certeza de objetos inanimados dentro. Polímeros con apellidos mundanos y vergonzosos: Tapas de inodoros, teclados sin teclas, elastómeros, chinelas sin correas, piernas izquierdas de muñecas fucsias, perchas tontas y resbaladizas, cajas claqueras e incómodas de cassettes de 8 milímetros y tubitos de silicona larguísimos y temblorosos.
2 pares de manos en guantes de látex salen de paredes paralelas. Sus portadores están ciegos a los acontecimientos del gran cuarto blanco, por lo que deben guiarse sólo por el tacto. Cada objeto pasa por una banda giratoria, que emite un zuuummmmm casi imperceptible, lineal y tristísimo. Las manos sumergen el objeto en un líquido azul ultramarino y lo sacan inmediatamente, como si estuviera caliente o fuera sumamente peligroso.
Así cada flor de plástico, cada envase de agua bendita, todas las pipas para fumarse cualquier vegetal o mineral, los vibradores, los dispositivos con mecanismo giratorio de los desodorantes, cada uno de ellos obtiene un aura para poder existir. Como el procedimiento no se documenta, es secreto y talvez absurdo, cada aura se aferra de manera distinta a cada objeto y los resultados son distintos.
Hoy, por ejemplo, el señor López se quejó de que sus manos al tomar el picaporte de la puerta dejan de ser suyas para obtener cierta gracia, cierta independencia un poco placentera pero atermorizante. Reunió a 3.5 subordinados para que observaran la situación y en efecto, 3 de ellos afirmaron que cualquier parte del cuerpo del señor López que se acercara al picaporte de la puerta SE AGRANDABA como si se mirara a través de un lente cóncavo. El subordinado equivalente al 0.5 se encontraba distraído en el momento, por lo que su opinión no fue tomada en cuenta durante el experimento.
viernes, 10 de julio de 2009
Esto
Al cm
Dijimos que todas las palabras escarchadas de vocales o consonantes labiales son pronunciables y aprobadas
Dijimos que la gente normal hace cosas los domingos
como entalcarse y peinarse para atrás
parlamos de que no somos esos de los días de semana tan psychos para trabajar institucionales
pero lo hacemos con todos los botones en sobrecitos.
Lapsus.
Estoy oyendo a Marcos tocar violín
Hablar disparejo y sin aire
Todo chiquito y sin dar ojos fijos
Estoy sentándome a ver enredaderas que dan sensación de profundidad
Pausa y pausa.
Dejé rayos gama en las primeras fotos digitales que velamos
Dejé sacs en plastique con piel muerta dentro y olores acuosos de tienda de campaña.
Y unas pisadas en arena que no son iguales a estas
Somos fotos compulsivas de un día anterior
con un continue y la flechita como globo de dialogo.
Todo es BDimensional no hay vectores que profundicen en el asunto.
Lo único absoluto es que estamos construidos para estados alfa
Lo único absoluto es que la tierra nos come el cuerpo en algún momento y dejamos de ser tan compactos para volvernos galácticos.
Sub-lapsus.
Soy de lo mas normal
Subo una pierna a la silla y pienso que anne sexton le hubiera puesto un sello todo acido con siglas nuevas, y un turcazo glamoroso to wrap it up.
Pero yo solo puedo leerla y quererme tirar por la ventana del carro.
Es ella. Y yo respiro el aire que tal vez dejó por ahí.
Lapsus principal again.
Es esto. Intentos de descubrir las cosas en pixeles textuales o en palabras viciadas como ABADÍA o APRETADO que hacen ruido entre paredes pero no gotean como SÍNDROME DE PIERNAS INQUIETAS o ISOTETRINOINA pues.
Se revuelve uno en lo mismo, todo está hecho: neo-descubrimiento y no tenemos mas nada, memento y uy, si. Espiral.
Domingo en re. 31 o7 o5
Dijimos que todas las palabras escarchadas de vocales o consonantes labiales son pronunciables y aprobadas
Dijimos que la gente normal hace cosas los domingos
como entalcarse y peinarse para atrás
parlamos de que no somos esos de los días de semana tan psychos para trabajar institucionales
pero lo hacemos con todos los botones en sobrecitos.
Lapsus.
Estoy oyendo a Marcos tocar violín
Hablar disparejo y sin aire
Todo chiquito y sin dar ojos fijos
Estoy sentándome a ver enredaderas que dan sensación de profundidad
Pausa y pausa.
Dejé rayos gama en las primeras fotos digitales que velamos
Dejé sacs en plastique con piel muerta dentro y olores acuosos de tienda de campaña.
Y unas pisadas en arena que no son iguales a estas
Somos fotos compulsivas de un día anterior
con un continue y la flechita como globo de dialogo.
Todo es BDimensional no hay vectores que profundicen en el asunto.
Lo único absoluto es que estamos construidos para estados alfa
Lo único absoluto es que la tierra nos come el cuerpo en algún momento y dejamos de ser tan compactos para volvernos galácticos.
Sub-lapsus.
Soy de lo mas normal
Subo una pierna a la silla y pienso que anne sexton le hubiera puesto un sello todo acido con siglas nuevas, y un turcazo glamoroso to wrap it up.
Pero yo solo puedo leerla y quererme tirar por la ventana del carro.
Es ella. Y yo respiro el aire que tal vez dejó por ahí.
Lapsus principal again.
Es esto. Intentos de descubrir las cosas en pixeles textuales o en palabras viciadas como ABADÍA o APRETADO que hacen ruido entre paredes pero no gotean como SÍNDROME DE PIERNAS INQUIETAS o ISOTETRINOINA pues.
Se revuelve uno en lo mismo, todo está hecho: neo-descubrimiento y no tenemos mas nada, memento y uy, si. Espiral.
Domingo en re. 31 o7 o5
Weichsellstrasse, 3:35 p.m. Hay que lavar los platos a lo BBC radio
(INTRO)
„Mmmmmhh tal vez estaba jugando al escondido, tal vez le parecía interesante tener cables en todas partes del cuerpo...mmmmhhh no puedo decirte nada, porque a mi me joden después, ya? Pero tal vez se aburrió y se subió a esa caja digo yo, con una sabana encima para jugar a la casita. Pues si, que vas a hacer, encerrado en una celda en mera guerra? Igual, yo creo que ellos también se aburren, o gritan, o se ponen a rezar saber que babosada a Alá para pasar el rato. Tal vez al broder le dio por ahí, Pero igual, como te digo, esto solo lo digo como extra oficial, son suposiciones mías porque no vaya a ser.“
Se secó las manos para evitar el frío del comienzo de un scheissesommer y una transmisión BBCeniana tan políticamente correcta. Fines de abril, o sea que la gente camina con más alterna y tiva en cada pierna, alternos pues, los muchachos, lo cual quiere decir desnudos o con la piel lacerada para no pasar desapercibidos en Berlín alternativa. Ay que hermosura todo este primermundismo y sus agujas estériles.
Ahora si. Instrucciones para escribir la historia de lo que pudo haber sido.
Claro, claro, todo es observar con pinzas. Porque las fotos de gente con cables en todos los agujeros del cuerpo saben a lejos, a agua de río que se va, y sí, se fue. Estamos largo, esa gente igual y hablan raro, aunque se parezcan al don de la panadería o a la maje del piso de arriba. Migrantes acostumbrados a las pataditas.
Por acá no hay mucha guerra de Irak en oferta, -si escojo otra marca mejor sería “AlCHErnative pipol”, que tranquiliza mi intelecto inflamable- anunció feliz.
Tirarse a la calle, protestar y estrenar primero de mayo. Policías, 3 ups. Primer jugador, 4 ups. Press Start. Lanzar piedras y tranquilo. Ponerse ropa fucsia y arrancarse el pelo. Y-o-u know I´m bad. Y... Que mas te digo? Que aquí el asunto esta difícil. Trabajar horas extras para tener relojes en la boca del estomago y ropa negra ensamblada a perfección en el tercer mundo. El masaje diario. Pero se está bien sin volver a ver a los lados.
Como exprimía antes, en realidad me preocupa eso de las torturas, al final, no sé a quien donar dinero.
Igual hay idiotas que no se conforman con eso. Andan buscando que hacer en países de cuarenta grados a medio día y como hablar con la gente de las fotos, que sale buscando cadáveres celebrando, claro, bandera nueva.
Recapitulemos. Repetí después de mi:
Carpas de colores rrrrrrrradicales
Latex alCHErnativo como traje de noche temporada 2004.
Dinero del estado, ay si.
Norte, dientes blancos, cigarros cubanos.
Libros. Los de plástico, en este basurero, los de vidrio acá, y los de papel, en este.
Dios bendiga a la razón. Y la hita.
Contra contra contra
Cervezas baratas
Naa de radio progresista o presentadores ingleses con acentos africanos.
Deportaciones de primera clase.
Todo el glamour viene por añadidura. Ah, y dejate de ver en el espejo. Cerremos círculo. Mirémonos a los ojos. Bienvenido.
„Mmmmmhh tal vez estaba jugando al escondido, tal vez le parecía interesante tener cables en todas partes del cuerpo...mmmmhhh no puedo decirte nada, porque a mi me joden después, ya? Pero tal vez se aburrió y se subió a esa caja digo yo, con una sabana encima para jugar a la casita. Pues si, que vas a hacer, encerrado en una celda en mera guerra? Igual, yo creo que ellos también se aburren, o gritan, o se ponen a rezar saber que babosada a Alá para pasar el rato. Tal vez al broder le dio por ahí, Pero igual, como te digo, esto solo lo digo como extra oficial, son suposiciones mías porque no vaya a ser.“
Se secó las manos para evitar el frío del comienzo de un scheissesommer y una transmisión BBCeniana tan políticamente correcta. Fines de abril, o sea que la gente camina con más alterna y tiva en cada pierna, alternos pues, los muchachos, lo cual quiere decir desnudos o con la piel lacerada para no pasar desapercibidos en Berlín alternativa. Ay que hermosura todo este primermundismo y sus agujas estériles.
Ahora si. Instrucciones para escribir la historia de lo que pudo haber sido.
Claro, claro, todo es observar con pinzas. Porque las fotos de gente con cables en todos los agujeros del cuerpo saben a lejos, a agua de río que se va, y sí, se fue. Estamos largo, esa gente igual y hablan raro, aunque se parezcan al don de la panadería o a la maje del piso de arriba. Migrantes acostumbrados a las pataditas.
Por acá no hay mucha guerra de Irak en oferta, -si escojo otra marca mejor sería “AlCHErnative pipol”, que tranquiliza mi intelecto inflamable- anunció feliz.
Tirarse a la calle, protestar y estrenar primero de mayo. Policías, 3 ups. Primer jugador, 4 ups. Press Start. Lanzar piedras y tranquilo. Ponerse ropa fucsia y arrancarse el pelo. Y-o-u know I´m bad. Y... Que mas te digo? Que aquí el asunto esta difícil. Trabajar horas extras para tener relojes en la boca del estomago y ropa negra ensamblada a perfección en el tercer mundo. El masaje diario. Pero se está bien sin volver a ver a los lados.
Como exprimía antes, en realidad me preocupa eso de las torturas, al final, no sé a quien donar dinero.
Igual hay idiotas que no se conforman con eso. Andan buscando que hacer en países de cuarenta grados a medio día y como hablar con la gente de las fotos, que sale buscando cadáveres celebrando, claro, bandera nueva.
Recapitulemos. Repetí después de mi:
Carpas de colores rrrrrrrradicales
Latex alCHErnativo como traje de noche temporada 2004.
Dinero del estado, ay si.
Norte, dientes blancos, cigarros cubanos.
Libros. Los de plástico, en este basurero, los de vidrio acá, y los de papel, en este.
Dios bendiga a la razón. Y la hita.
Contra contra contra
Cervezas baratas
Naa de radio progresista o presentadores ingleses con acentos africanos.
Deportaciones de primera clase.
Todo el glamour viene por añadidura. Ah, y dejate de ver en el espejo. Cerremos círculo. Mirémonos a los ojos. Bienvenido.
Julieta y el guionista. El guionista y Julieta.
Estimados señores:
Ahora ya sé.
Detrás de estas dos cuencas cavernarias oculares se dirige una película extraña.
Sólo se me permite ver una edición sesgada, producto talvez del pleito entre el guionista y Julieta, un director megalómano.
En ciertas secuencias, tiende a enfocarse en frases escritas como "Registro de pagos hechos 2005-2006" como si significara algo, como si de pronto yo mirando el letrero fuera a decir algo importantísimo o como si fuera un indicio del gran misterio que busca el personaje principal. Pocas veces los silencios suspensivos tienen finales de infarto, las paredes quietas se aburren enormísimamente en esas entradas mías nocturnas porque en la edición julietesca no habrá plaf ni pum ni aaaaaaahhhh.
Cómo le gusta ridiculizar, eso sí, las bandas de música que tienen nombres que terminan en "Brothers" o a los policías con entradas triunfales. Por Dios, que nunca andan con poco glitter y fastidian, a propósito, para que uno ruegue por cambiar el canal o negociar con Julieta para que el lente al menos enfoque a una hormiga que difícilmente escala una mesa.
Un acento francés me dijo hace como un año que se escriben historias porque tenemos algo qué decir y yo agrego, talvez un reclamo qué hacer, una protesta, un chiste, le pregunto a Julieta pero él casi siempre calla y el guionista nunca ha hablado. El director habla entre dientes, como esos españoles que tiran la cabeza para atrás y pliegan la barbilla hasta llevarla casi paralela al cuello. Qué querrán contar un guionista confundido y un director añejo a través de 2 ojos miopes?
Ah y de nuevo el amarillismo, qué necesidad de adrenalina, por favor señores! Un perro aúlla en tercer plano y el cielo está casi oscuro a las 4:02 de la tarde, quién no apaga el itunes, quién no se acomoda un poco en la silla, quién no piensa que habrá talvez un temblor de tierra o al menos un preludio del apocalipsis. Nunca debí dejar que analizaran a Hitchcock y esos suspensos elegantes, nunca.
Les escribo porque espero al menos una copia sin compresión de todo material filmado, tomando en cuenta que he hecho tomas sumamente difíciles como enfocar la propia nariz cuando se da un beso, depilarse las cejas con mínima luz o conducir a lo correcto entre bacanales de lluvia y apagones tercermundistas. Exijo los derechos de difusión de todas las caídas por las escaleras, las pruebas frente al espejo de trajes de baño demasiado pequeños y sobre todo, el material grabado aquel día del 2001 entre el pasillo de mi casa y mi cuarto, mi mamá entre risa y regaños y yo con porcentaje etílico ilegal. Ya saben a qué día me refiero.
Me pregunto si me permitirán talvez ver un poco de las cintas en bruto sin la edición final, los olores, sabores, manchas, dolores, fantasmas, auras, decibeles, fondos, texturas y sobre todo esos sueños profundos, que se han cortado en esta sintonía final.
No sé si será mucho pedir disminuyan el número de taxistas en las calles, creo que para desprestigio de imagen de los mismos sólo necesitamos uno o dos de vez en cuando. También quería menos filas en los bancos, menos densidad en los domingos y menos estática en las rachas de stress.
Disculpen mi sinceridad inicial, como ya sabrán, con ustedes no me sirve de nada suprimir archivos ni pixeles ni globos de diálogo ya sueltos y elevados al cielo, todo queda registrado y procede a editarse. Además, necesitaba explicar la situación para darme cuenta que era real. Ahora que ya tengo sus correos electrónicos creo que no quedarán preguntas sin responder. Serían tan amables de decir qué buscan sintonizar, después de estos 27 años de filmación continua?
Ahora ya sé.
Detrás de estas dos cuencas cavernarias oculares se dirige una película extraña.
Sólo se me permite ver una edición sesgada, producto talvez del pleito entre el guionista y Julieta, un director megalómano.
En ciertas secuencias, tiende a enfocarse en frases escritas como "Registro de pagos hechos 2005-2006" como si significara algo, como si de pronto yo mirando el letrero fuera a decir algo importantísimo o como si fuera un indicio del gran misterio que busca el personaje principal. Pocas veces los silencios suspensivos tienen finales de infarto, las paredes quietas se aburren enormísimamente en esas entradas mías nocturnas porque en la edición julietesca no habrá plaf ni pum ni aaaaaaahhhh.
Cómo le gusta ridiculizar, eso sí, las bandas de música que tienen nombres que terminan en "Brothers" o a los policías con entradas triunfales. Por Dios, que nunca andan con poco glitter y fastidian, a propósito, para que uno ruegue por cambiar el canal o negociar con Julieta para que el lente al menos enfoque a una hormiga que difícilmente escala una mesa.
Un acento francés me dijo hace como un año que se escriben historias porque tenemos algo qué decir y yo agrego, talvez un reclamo qué hacer, una protesta, un chiste, le pregunto a Julieta pero él casi siempre calla y el guionista nunca ha hablado. El director habla entre dientes, como esos españoles que tiran la cabeza para atrás y pliegan la barbilla hasta llevarla casi paralela al cuello. Qué querrán contar un guionista confundido y un director añejo a través de 2 ojos miopes?
Ah y de nuevo el amarillismo, qué necesidad de adrenalina, por favor señores! Un perro aúlla en tercer plano y el cielo está casi oscuro a las 4:02 de la tarde, quién no apaga el itunes, quién no se acomoda un poco en la silla, quién no piensa que habrá talvez un temblor de tierra o al menos un preludio del apocalipsis. Nunca debí dejar que analizaran a Hitchcock y esos suspensos elegantes, nunca.
Les escribo porque espero al menos una copia sin compresión de todo material filmado, tomando en cuenta que he hecho tomas sumamente difíciles como enfocar la propia nariz cuando se da un beso, depilarse las cejas con mínima luz o conducir a lo correcto entre bacanales de lluvia y apagones tercermundistas. Exijo los derechos de difusión de todas las caídas por las escaleras, las pruebas frente al espejo de trajes de baño demasiado pequeños y sobre todo, el material grabado aquel día del 2001 entre el pasillo de mi casa y mi cuarto, mi mamá entre risa y regaños y yo con porcentaje etílico ilegal. Ya saben a qué día me refiero.
Me pregunto si me permitirán talvez ver un poco de las cintas en bruto sin la edición final, los olores, sabores, manchas, dolores, fantasmas, auras, decibeles, fondos, texturas y sobre todo esos sueños profundos, que se han cortado en esta sintonía final.
No sé si será mucho pedir disminuyan el número de taxistas en las calles, creo que para desprestigio de imagen de los mismos sólo necesitamos uno o dos de vez en cuando. También quería menos filas en los bancos, menos densidad en los domingos y menos estática en las rachas de stress.
Disculpen mi sinceridad inicial, como ya sabrán, con ustedes no me sirve de nada suprimir archivos ni pixeles ni globos de diálogo ya sueltos y elevados al cielo, todo queda registrado y procede a editarse. Además, necesitaba explicar la situación para darme cuenta que era real. Ahora que ya tengo sus correos electrónicos creo que no quedarán preguntas sin responder. Serían tan amables de decir qué buscan sintonizar, después de estos 27 años de filmación continua?
de por qué si o no de todo lo que empieza con fem
Diane diPrima no colgó clavos en las paredes de google
y a pesar de eso, todo el sisterhood pasado de moda que hay y las escobas ya sin combustible para vuelos
penes de plástico, threesomes, antologías de féminas gorditas y aladas
empuñan micrófonos o bolígrafos rosas.
por exemplo.
duermo y olvido la existencia de mis 2 piernas
o de una cabeza a lo alto de todos estos pliegues óseos.
no soy tampoco quien observa ni quien habla. mi postura ante el mundo es de baba contra el suelo - de sábanas voladoras invasivas.
ni una huella dactilar he dejado en escenarios de sueño y soy más yo que nunca.
por ende, en el núcleo, mi vehículoautomotor corporal
no define mis proporciones
ni identidades
ni venuses
no importa
lo mórsica
que sea.
me explico?
es de conocimiento general que
sangro, me crecen pelos, espinillas, tomacorrientes y clósters chiquititos de alergia feliz.
no hay por qué navajas ni bienales ni performances con cara de diosa resentida
allá era 1960 y se entienden los brassieres quemados
acá
los sisterhoods y las lavavajillas ensucian cualquier horizonte.
los kótex con fichas técnicas, los vellos púbicos de ADN femenino a precio de fósil prehistórico
feminización de neuronas, puetisas aladas.
parece que se viene otra década aburrida.
y a pesar de eso, todo el sisterhood pasado de moda que hay y las escobas ya sin combustible para vuelos
penes de plástico, threesomes, antologías de féminas gorditas y aladas
empuñan micrófonos o bolígrafos rosas.
por exemplo.
duermo y olvido la existencia de mis 2 piernas
o de una cabeza a lo alto de todos estos pliegues óseos.
no soy tampoco quien observa ni quien habla. mi postura ante el mundo es de baba contra el suelo - de sábanas voladoras invasivas.
ni una huella dactilar he dejado en escenarios de sueño y soy más yo que nunca.
por ende, en el núcleo, mi vehículoautomotor corporal
no define mis proporciones
ni identidades
ni venuses
no importa
lo mórsica
que sea.
me explico?
es de conocimiento general que
sangro, me crecen pelos, espinillas, tomacorrientes y clósters chiquititos de alergia feliz.
no hay por qué navajas ni bienales ni performances con cara de diosa resentida
allá era 1960 y se entienden los brassieres quemados
acá
los sisterhoods y las lavavajillas ensucian cualquier horizonte.
los kótex con fichas técnicas, los vellos púbicos de ADN femenino a precio de fósil prehistórico
feminización de neuronas, puetisas aladas.
parece que se viene otra década aburrida.
domingo 17 de mayo
Es posible, en algún lugar del mundo, despertarse en sol y al suave, sin el calor de las fotos de los ochenta porque se tiene 8 años y vivirse a la hora de dormir es más natural a esa edad que 20 años después. Y despertarse a la voz del papá detrás del marco de una puerta, son de esos días que se recuerdan con caricaturas a decibles escandalosos, sábado en la mañana y eso se hace de esa forma en esas coordenadas del mundo a los 8 años de edad.
Talvez iba a dejar de creerle a la pizarra en el aula, iba a dejar de hablar en inglés a lo guachuguachuguachu para aprenderlo con cassettes a los 40 o viendo emtiví a los 14, talvez, unos años después, iba a dar portazos iracundos a lo diva de reggaeton. Eso es ahora irrelevante.
En esas coordenadas del mundo, en ese lugar cerca de un volcán donde sólo emerge de la tierra aquello que está realmente desesperado por vivir, puede uno anunciar su propia muerte a los ocho años de edad, como una invitación personal y divertida para jugar dentro de un manjol. Es posible, despertar con una sonda entre las piernas y los pulmones marchitos de dolor, mientras torrentes de sangre negrusca se ramifican en la cama sobre una sóla sábana rota. Es posible que el cáncer perfore los intestinos y que al día siguiente el papá tenga que pedir permiso para faltar a su trabajo de vigilante para preparar el cuerpo de su hija.
Talvez iba a dejar de creerle a la pizarra en el aula, iba a dejar de hablar en inglés a lo guachuguachuguachu para aprenderlo con cassettes a los 40 o viendo emtiví a los 14, talvez, unos años después, iba a dar portazos iracundos a lo diva de reggaeton. Eso es ahora irrelevante.
En esas coordenadas del mundo, en ese lugar cerca de un volcán donde sólo emerge de la tierra aquello que está realmente desesperado por vivir, puede uno anunciar su propia muerte a los ocho años de edad, como una invitación personal y divertida para jugar dentro de un manjol. Es posible, despertar con una sonda entre las piernas y los pulmones marchitos de dolor, mientras torrentes de sangre negrusca se ramifican en la cama sobre una sóla sábana rota. Es posible que el cáncer perfore los intestinos y que al día siguiente el papá tenga que pedir permiso para faltar a su trabajo de vigilante para preparar el cuerpo de su hija.
Sangre de agua
Ayer
campamento mayagna
crocks azules al lado de hamaca, na kis má y lodo arcilla sordo
6 AM sin sal
botas a lo pato donald
awas tingni o sangre de agua, dicen.
esto es serio. así ha sido por siglos.
hoy
terminator 3, última tanda
schwatzeneger era esa máquina centralizada como si a orwell con su 1984
se lo hubieran llevado esos mismos monstruos de ojos rojos
un corazón humano y el mundo se salva en la pantallota esa,
sólo 2 horas se necesitan para mostrar los juguetes nuevos del US Army.
esto es serio. así ha sido por siglos.
tanto pájaro y ranita con voces digitales
la selva respira de dentro hacia afuera y yo que ya quiero volver digo sin saber que hoy iría a un cine tan limpio y magia
la casa grande de tambos acuerpa de una lluvia,
niños indígenas de esos que salen lindos en las fotos de oenegés rodean la cámara del trabajo para hacer muecas, por vez primera, inmortalizados en cinta.
de vuelta de todo viaje
dormir ya y se rasca uno los piquetes de zancudos y bosque tumbado.
están los mayagnas en panga y pose de invencibles de siempre en la proa, sosteniendo el remo-palo improvisado
si y siempre sí sale schwatzeneger o raitzinger en bata roja a atraparlos desde el agua para llevarlos a la sede de las máquinas
el palo de pronto es arma desintegradora de termineitors, los mayagnas gritan cosas en inglés mientras disparan al unísono para matar al monstruo.
mierda.
los motores de las pangas se descomponen, como suele suceder allá en cualquier minuto de cualquier segundo de cualquier día y el termineitor-raitzinger los devora mientras ellos gritan, y yo que soy el fantasma que sueña me alejo de la escena como la mera mera que hace la película y que se jala ahorita porque puede.
3 niños mayagnas están guardaditos en 7.5 minutos de cinta panasonic. hablan, caminan y se ríen ellos.
campamento mayagna
crocks azules al lado de hamaca, na kis má y lodo arcilla sordo
6 AM sin sal
botas a lo pato donald
awas tingni o sangre de agua, dicen.
esto es serio. así ha sido por siglos.
hoy
terminator 3, última tanda
schwatzeneger era esa máquina centralizada como si a orwell con su 1984
se lo hubieran llevado esos mismos monstruos de ojos rojos
un corazón humano y el mundo se salva en la pantallota esa,
sólo 2 horas se necesitan para mostrar los juguetes nuevos del US Army.
esto es serio. así ha sido por siglos.
tanto pájaro y ranita con voces digitales
la selva respira de dentro hacia afuera y yo que ya quiero volver digo sin saber que hoy iría a un cine tan limpio y magia
la casa grande de tambos acuerpa de una lluvia,
niños indígenas de esos que salen lindos en las fotos de oenegés rodean la cámara del trabajo para hacer muecas, por vez primera, inmortalizados en cinta.
de vuelta de todo viaje
dormir ya y se rasca uno los piquetes de zancudos y bosque tumbado.
están los mayagnas en panga y pose de invencibles de siempre en la proa, sosteniendo el remo-palo improvisado
si y siempre sí sale schwatzeneger o raitzinger en bata roja a atraparlos desde el agua para llevarlos a la sede de las máquinas
el palo de pronto es arma desintegradora de termineitors, los mayagnas gritan cosas en inglés mientras disparan al unísono para matar al monstruo.
mierda.
los motores de las pangas se descomponen, como suele suceder allá en cualquier minuto de cualquier segundo de cualquier día y el termineitor-raitzinger los devora mientras ellos gritan, y yo que soy el fantasma que sueña me alejo de la escena como la mera mera que hace la película y que se jala ahorita porque puede.
3 niños mayagnas están guardaditos en 7.5 minutos de cinta panasonic. hablan, caminan y se ríen ellos.
Curtiembre
Verde espacio amplio, reverberante y agorafóbico. Característico por un sintético aroma plástico y el sonido chicloso de elasticidad regada por kilómetros... y kilómetros.
casi post 27
american book award
winter 1997
eso fue hace tantas décadas de calles inconexas
era gente que se fumaba un café a lo rápido para detener un timbre esprayado de tarde
y una hoja tras otra sin árboles pendientes qué matar porque el plástico era materia prima opera. prima del progreso.
hace tantas décadas de máquinas con estrabismo
welcome, you got mail
y era todo aquello, ultrabold 5 picas por cada caracter azul ultramarino
alanis morissette sin saber que mi abuela la confundiría en los estantes ferreteros
enumeraciones sin. bullets (con alitas de maripozza)
iba a graduarme yo de un colegio horrible con anteojos hasta la rodilla y avemaría a lo heavy metal
y para explicar mi punto, ya se habían matado los que morían a los 27
es mi turno entre estos 2 meses pero aún no se me imprime en primera plana ni en podcasts gratuitos.
debo robar un poco más de oxígeno hasta wikipediarme
entonces puedo visitar la muerte.
winter 1997
eso fue hace tantas décadas de calles inconexas
era gente que se fumaba un café a lo rápido para detener un timbre esprayado de tarde
y una hoja tras otra sin árboles pendientes qué matar porque el plástico era materia prima opera. prima del progreso.
hace tantas décadas de máquinas con estrabismo
welcome, you got mail
y era todo aquello, ultrabold 5 picas por cada caracter azul ultramarino
alanis morissette sin saber que mi abuela la confundiría en los estantes ferreteros
enumeraciones sin. bullets (con alitas de maripozza)
iba a graduarme yo de un colegio horrible con anteojos hasta la rodilla y avemaría a lo heavy metal
y para explicar mi punto, ya se habían matado los que morían a los 27
es mi turno entre estos 2 meses pero aún no se me imprime en primera plana ni en podcasts gratuitos.
debo robar un poco más de oxígeno hasta wikipediarme
entonces puedo visitar la muerte.
Emonización
Se empieza enumerando una serie de incomodidades. Mi primera fue:
el pitch de esta versión de "bye bye baby" es un insulto a janis. qué molestia.
Cuando la cabeza duele de estornudos y los territorios del mundo se delimitan por un cuartito blanco, se inicia un inevitable proceso de emonización ciega. Hay que aceptarlo: aflora el emo interno. la idea de autoplegarse, sangrarse un poco y rechazar la felicidad tan martha stewart del sol... mmm... no suena nada mal.
Siguiente paso, muy cool para hablar y muy incomprendida para comprender. Me tomo unas cuantas fotos, maquillaje corrido, ojos grandes, infelicidad profunda, qué mundo extraño y ruidoso, tanto merece morir, tanto, sin yo matarlo. talvez dibuje, diga algo, camine para allá, corte una flor o me corte un poquito. (Suspiro).
Bajando actualizaciones. Voy para los 30, sobrepeso evidente, ropa neohippie que grita adolescencia noventera. Newsflash.... sólo es un día de alergia, con la nariz extendida por toda la cabeza y si me vistiera como emo, me llevarían directo a un psiquiátrico.
Un café más lo cura todo, me siento frente a la compu y por fin, me pongo a trabajar.
el pitch de esta versión de "bye bye baby" es un insulto a janis. qué molestia.
Cuando la cabeza duele de estornudos y los territorios del mundo se delimitan por un cuartito blanco, se inicia un inevitable proceso de emonización ciega. Hay que aceptarlo: aflora el emo interno. la idea de autoplegarse, sangrarse un poco y rechazar la felicidad tan martha stewart del sol... mmm... no suena nada mal.
Siguiente paso, muy cool para hablar y muy incomprendida para comprender. Me tomo unas cuantas fotos, maquillaje corrido, ojos grandes, infelicidad profunda, qué mundo extraño y ruidoso, tanto merece morir, tanto, sin yo matarlo. talvez dibuje, diga algo, camine para allá, corte una flor o me corte un poquito. (Suspiro).
Bajando actualizaciones. Voy para los 30, sobrepeso evidente, ropa neohippie que grita adolescencia noventera. Newsflash.... sólo es un día de alergia, con la nariz extendida por toda la cabeza y si me vistiera como emo, me llevarían directo a un psiquiátrico.
Un café más lo cura todo, me siento frente a la compu y por fin, me pongo a trabajar.
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